L'instant "poésie"...

Nymphée

Claude MONET
"Les Nymphéas"

Affreuse nudité de l’homme dans l’orage

La catastrophe arrive alors qu’il somnolait

Ou que sans se presser il rentrait le fourrage

Et sur le feu la femme oublie alors le lait

Lorsqu’un peuple s’enfuit devant l’envahisseur

Il laisse sur ses pas les ruines de sa vie

Une salle de bal à l’aube sans danseurs

La table du repas qu’on n’a pas desservie

Rien ne peut altérer la chanson que je chante

Même si quelqu’un d’autre avait à la chanter

Une plainte étranglée en renaît plus touchante

Quand l’écho la reprend avec fidélité

Le crime de rêver je consens qu’on l’instaure

Si je rêve c’est bien de ce qu’on m’interdit

Je plaiderai coupable Il me plaît d’avoir tort

Aux yeux de la raison le rêve est un bandit

Je parle avec les mots des jours patibulaires

Où le maître bâtit le temple qu’il lui plaît

Et baptise raison dans son vocabulaire

Le loisir d’à nos poings passer cabriolet

Il faudrait rendre sens aux mots blasphématoires

Refaire un cœur saignant à ceux qui n’en ont plus

Ceux qui ne pleurent pas pour une belle histoire

Méritent-ils le ciel qui leur est dévolu

Louis Aragon

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À son laquais 

J’ai l’esprit tout ennuyé

D’avoir trop étudié

Les Phénomènes d’Arate ;

Il est temps que je m’ébatte

Et que j’aille aux champs jouer.

Bons dieux ! qui voudrait louer

Ceux qui, collés sus un livre,

N’ont jamais souci de vivre ?

 

Que nous sert l’étudier,

Sinon de nous ennuyer

Et soin dessus soin accraître

À nous qui serons peut-être,

Ou ce matin, ou ce soir,

Victime de l’orque noir,

De l’orque qui ne pardonne,

Tant il est fier, à personne ?

 

Corydon, marche devant ;

Sache où le bon vin se vend ;

Fais après à ma bouteille

Des feuilles de quelque treille

Un tapon, pour la boucher :

Ne m’achète point de chair,

Car, tant soit-elle friande,

L’été je hais la viande ;

 

Achète des abricots,

Des pompons, des artichauts,

Des fraises et de la crème

C’est en été ce que j’aime,

Quand, sur le bord d’un ruisseau,

Je les mange au bruit de l’eau,

Étendu sur le rivage

Ou dans un antre sauvage.

 

Ores que je suis dispos,

Je veux rire sans repos,

De peur que la maladie

Un de ces jours ne me die,

Me happant à l’impourvu :

« Meurs, galant, c’est assez bu ! »

Pierre de RONSARD

Attribué à Henri-Horace Roland Delaporte (1724-1793) 
"Cerises-pompons, abricots et fleurs sur un entablement"