Le coins des poètes... (envoi de Battine)

C’est en écoutant Julien Clerc chanter "N’écris pas", que j’ai eu envie de relire les poèmes de "Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)". Elle était surnommée "Notre dame des pleurs" car sa vie est placée sous le signe du malheur. Adolescente, elle perd sa mère, plus tard elle est abandonnée par l’homme qu’elle aime. Puis, épouse du comédien VALMORE, elle connaît une existence précaire, sa vie est marquée par de nombreux deuils : elle perd quatre de ses cinq enfants. Autodidacte, elle abandonne sa carrière de comédienne et cantatrice pour l’écriture poétique. Elle est le poète de l’amour, de la maternité, de l’amitié, de la tendresse et de la foi.

Dans son œuvre poétique, elle a introduit le vers à onze pieds et a ouvert la voix à VERLAINE et aux symbolistes.

 

 
 

De la musique avant toute chose,

Et pour cela préfère l’impair,

Plus vague et plus soluble dans l’air,

Sans rien en lui qui pèse ou qui pose. 

[Verlaine : Art poétique]

Tous ses grands contemporains l’ont admirée : Balzac, V. Hugo, Baudelaire, Sainte-Beuve qui disait : "Elle a chanté comme l’oiseau chante, comme la tourterelle gémit, sans autre science que l’émotion du cœur, sans autre moyen que la note naturelle."

 

Les roses de Saâdi

 

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ;

 Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes

Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

[Marceline Desbordes-Valmore]

 

Le coucher

Couchez-vous, petit Paul ! il pleut. C'est nuit, c'est l'heure.
Les loups sont au rempart, le chien vient d'aboyer.
La cloche a dit : « Dormez ! » et l'ange gardien pleure
Quand les enfants si tard font du bruit au foyer.

« Je ne veux pas toujours aller dormir, et j'aime
À faire étinceler mon sabre au feu du soir.
Et je tuerai les loups ! je les tuerai moi-même ! »
Et le petit méchant, tout nu ! vint se rasseoir.

La lune qui s'enfuit, toute pâle et fâchée,
Dit : « Quel est cet enfant qui ne dort pas encor ? »
Sous son lit de nuage elle est déjà couchée ;
Au fond d'un cercle noir la voilà qui s'endort.

Et Paul, qui regardait encor sa belle épée,
Se coucha doucement en pliant ses habits ;
Et sa mère bientôt ne fut plus occupée
Qu'à baiser ses yeux clos par un ange assoupis !

[Marceline Desbordes-Valmore]