Les oiseaux sont heureux d'avoir les boules.

Le soir,au coin du feu, j'ai pensé bien des fois

A la mort d'un oiseau quelque part, dans les bois,

Pendant les tristes jours de l'hiver monotone

Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne,

Se balancent au vent sur le ciel gris de fer,

Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l'hiver !

Pourtant, lorsque viendra le temps des violettes

Nous ne trouveront pas leurs délicats squelettes

Dans le gazon d'avril où nous irons courir.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

François Coppé, la mort des oiseaux.