L'instant "poésie corse"...

A musica

Passu in carrughju
Cum’è s’è fussi inde mè
Cum’è s’è fussi cunnusciutu
Cum’è s’è mi duvianu fà mottu
Cum’è s’è andessi inde mamma.
Passu in carrughju
Cum’è s’è andessi à a scola
Cum’è s’è era biancu
Cum’è s’è era biondu
Cum’è s’è era francese,
Passu in carrughju
Ingumbrati di sogni interdetti
Passu in carrughju capighjembu 
Cum’è s’è fussi culpevule
Cum’è s’è fussi un ladru,
Cum’è s’è duvessi sparisce
Cum’è s’è fussi in eccessu.
Ùn passu più sin’à a scola
Ogni ghjornu e sedie sò viote
S’anu purtatu à Moussa, Karim, Viddi.
Chì hè a vita, Maestra ?
Chì hè a ghjustizia è i diritti di l’omi ?
È quellu di i zitelli ?
Ella hà dettu « ùn sò più, ma eiu vi tengu cari »
È hà pientu.
Tandu l’avemu basgiata
Di tuttu u nostru core
Di tutte e nostre paure,
È l’avemu lasciatu i nostri quaterni.
Passu silenziosu
À pena se osu rispirà
U mio core batte à scimesca
À un ritimu barbaru :
Senza ducumenti, senza ducumenti, senza ducumenti.
U sentite ?
Pezzu di jazz ? Solò di batteria ?
Nò, goffa musica, false note,
Ùn ai à bastanza amparatu, nè ripetutu,
Eppuru, nant’à u pianó aghju vistu i tasti bianchi è neri
È a musica era cusì bella, cusì bella
Chì l’aghju pussuta rispirà.

Marie-Ange Antonetti-Orsoni

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La musique

Je marche dans la rue
Comme si j'étais chez moi
Comme si j'étais connu
Comme si on allait me saluer
Comme si j’allais chez ma mère.
Je marche dans la rue
Comme si j’allais à l’école
Comme si j’étais blanc
Comme si j’étais blond
Comme si j’étais français,
Je marche dans la rue
Embarrassés de rêves interdits
Je marche dans la rue tête basse
Comme si j’étais coupable
Comme si j’étais un voleur,
Comme si je devais disparaître
Comme si j’étais de trop.
Je ne marche plus jusqu’à l’école
Chaque jour des chaises sont vides
Ils ont emporté Moussa, Karim, Viddi.
C’est quoi la vie maîtresse ?
C’est quoi la justice et les droits des hommes ?
Et celui des enfants ?
Elle a dit « je sais plus, mais moi je vous aime »
Et elle a pleuré.
Alors nous l’avons embrassée
De tout notre cœur
De toutes nos peurs,
Et nous lui avons laissé nos cahiers.
Je marche silencieux
À peine si j’ose respirer
Mon cœur bat à grands coups
Sur un rythme barbare :
Sans papiers, sans papiers, sans papiers.
Est-ce que vous l’entendez ?
Morceau de jazz ? Solo de batterie ?
Non, mauvaise musique, fausses notes,
Tu n’as pas assez appris, ni répété.
Pourtant, sur le piano j’ai vu des touches blanches et noires
Et la musique était si belle, si belle 
Que j’ai pu la respirer.

Marie-Ange Antonetti-Orsoni