Le coin des Poètes...

La corde

Pourquoi renouer l’amourette ? C’est-y bien la peine d’aimer ? Le câble est cassé, fillette. C’est-y toi qu’as trop tiré ?

C’est-y moi ? C’est-y un autre ? C’est-y l’bon Dieu des chrétiens ? Il est cassé ; C’est la faute à personne, on le sait bien.

Y a trop d’amoureux sur terre, à tirer sur l’même péché. C’est-y la faute à l’amour si sa corde est si usée ?

Pourquoi renouer l’amourette ? C’est-y bien la peine d’aimer ? Le câble est cassé fillette, et c’est toi qu’as trop tiré.

 

Paul Fort

 

Le bercement du monde.

Du coteau, qu’illumine l’or tremblant des genêts, j’ai vu jusqu’au lointain le bercement du monde, j’ai vu ce peu de terre infiniment rythmée me donner le vertige des distances profondes .

Là se creuse un vallon, sous des prés en damier, que blesse en un repli la flèche d’un clocher ; ici, des roches rouges aux arêtes brillantes se gonflent d’argent pur où croule une eau fumante.

Et je voyais des terres et des terres plus loin , en marche vers le ciel et qui semblaient plus pures ; l’une où tremblait le fard gris-perle des lointains ; les autres, au bord du ciel, étaient déjà d’azur.

Je restai jusqu’au soir à contempler cette œuvre, à suivre l’ondulation de cette mer, et je sentais très doucement faiblir mon cœur au bercement sans fin des vagues de la terre.

Je me tenais debout entre les genêts d’or, dans le soir où Dieu jette un grand cri de lumière , et je levais tremblant la palme de mon corps vers cette grande Voix qui rythme l’Univers .

 

Paul Fort

 

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À une passante

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d’une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l’ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son œil, ciel livide où germe l’ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair… puis la nuit ! – Fugitive beauté
Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ?

Ailleurs, bien loin d’ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais !

Charles Baudelaire
(Un des plus beaux poèmes sur l'amour qu'on a laissé passer... Limpia)