La "poésie" du jeudi...

 Le Bord

La femme s’est accomplie
son corps mort porte le sourire de l’accomplissement
l’illusion d’une obligation grecque
coule dans les rouleaux de sa toge
Ses nus pieds semblent vouloir dire :
Nous sommes arrivés si loin, tout est fini.
Chaque enfant mort est enroulé, un serpent blanc,
Près de chacun une cruche de lait
maintenant vide.
Elle les a repliés contre son corps
comme des pétales
d’une rose refermée quand le jardin
se fige et que les parfums saignent
des douces, profondes, gorges de la fleur de la nuit.
La lune n’a pas à s’en désoler,
fixant le tout de sa cagoule d’os.
Elle a tant l’habitude de cela.
Sa noirceur crépite et se traîne..

Sylvia Plath

[Sylvia Plath est la seule à avoir obtenu le prix Pulitzer de poésie à titre posthume. À 31 ans elle s’est mise la tête dans le four à gaz. Un moment de déprime sans doute mais elle a pris soin de couper l’électricité, de calfeutrer la porte de la cuisine et de préparer le petit déjeuner des deux jeunes enfants qui dormaient à l’étage._bc]

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C'était sur un chemin crayeux

C'était sur un chemin crayeux
Trois châtes de Provence
Qui s'en allaient d'un pas qui danse
Le soleil dans les yeux.

Une enseigne, au bord de la route,
- Azur et jaune d'œuf, -
Annonçait : Vin de Châteauneuf,
Tonnelles, Casse-croûte.

Et, tandis que les suit trois fois
Leur ombre violette,
Noir pastou, sous la gloriette
Toi, tu t’en fous : tu bois...

C’était trois châtes de Provence,
Des oliviers poudreux,
Et le mistral brûlant aux yeux
Dans un azur immense.

Paul-Jean TOULET
1867 - 1920

[J'aime bien cette fantaisie, et vous ?_Battine]

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Qu'est-ce que la Poésie ?

Chasser tout souvenir et fixer sa pensée,
Sur un bel axe d'or la tenir balancée,
Incertaine, inquiète immobile pourtant,
Peut-être éterniser le rêve d'un instant;
Aimer le vrai ,le beau, chercher leur harmonie;
Ecouter dans son cœur l'écho de son génie;
Chanter ,rire ,pleurer ,seul ,sans but ,au hasard.
D'un sourire, d'un mot ,d'un soupir ,d'un regard
Faire un travail exquis ,plein de crainte et de charme
Faire une perle d'une larme;
Du poète ici-bas voilà la passion,
Voilà son bien ,sa vie et son ambition.

Alfred de Musset